Bang, Bang #3

24 Apr 2012 Jam Sessions

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III.

In der Ferne höre ich sie zählen, rückwärts. Ich erklimme den Hügel. Das Gras ist feucht, rauer Reif liegt auf satten Blättern, erwartungsvoll. Es ist beinahe Mitternacht. Im Westen erahne ich ein distanziertes, scheues Leuchten, das schnell an Mut gewinnt. Ich setzte mich ins Gras, unter mir erstreckt sich das verästelte Labyrinth, in dem man sich so leicht, so gern verliert. Mir wird ganz melancholisch, ein Gefühl von heiliger Einfalt schwillt in meiner Brust. Ich wiege die Pistole in meiner Hand. In der anderen umklammere ich meine abgewetzte Liste. Der Bach im Gebirge erfreut mich mehr als das weite Meer, endet Fernández Díaz. Es kommt mir vor, als schwänge in der Luft leise Musik. Ich bette die Waffe im Grün zur Ruhe. Und zerreiße gleichmütig die Aufzählung. Es regnet unvollendete Fetzen, ein Testament jener Zeit.

Von hier oben wirken die Sterne erwachsen, zum Greifen nahe. Man möchte sich mit ihnen trostvoll zudecken. In meiner Tasche finde ich, was übrig ist – ein weißes Blatt Papier. Ich betrachte es, lächle knapp über den Inhalt und weiß, es ist, wie es ist und es ist gut. Ich dachte, mir fehlen die Worte. Dabei ist einfach alles gesagt.

Von der Ferne Glockengeläut zum letzten Geleit, die Uhren springen auf null. Das Licht ist schon sehr hell, es blendet mich. Sein Schein umfängt die Welt zu meinen Füßen, hüllt mich ein in ein warmes, makelloses Weiß.  Ich erkenne blaue Linien auf durchscheinender Haut. Ich ziele mit meinem Finger auf die Lichtflut. Ich warte und verblasse, in aller Ruhe.

Es beginnt mit einem Knall.

Tags: 2012, Alles auf Anfang, Big Bang

Bang, Bang #2

27 Mrz 2012 Jam Sessions

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II.

Belebende Frische schlägt mir entgegen. Rauch liegt über finsteren Straßenzügen und engen Schluchten, die wirken, als hätte man sie mit roher Gewalt in den nackten Beton geschlagen. Aber ich sehe kein Feuer – doch steht der Himmel in Flammen. Raketen schießen zischend empor, ziehen lange Streifen wie Spinnenweben hinter sich her, ehe sie explodieren – in grüne, blaue und rote Blumen. Sie feiern das neue Jahr, denke ich, elf Tage zu früh. Einige Kinder sprengen lachend an mir vorbei, feuern Pistolen aufeinander ab, die sie aus ihren Händen formen. Irgendwo brennt eine Zündschnur herunter. Der dumpfe Donnerschlag nimmt die Orientierung. Tongefäße und Porzellan regnen aus Fenstern über mir. Sand liegt in der Luft, schneidet mein Gesicht, knirscht in meinem Mund.

Ich nehme mir einen Moment, starre zum bestirnten Firmament, verbinde in meiner Fantasie die Linien, bis ein Netz entsteht, in dem ich mich verliere. Dann kommen sie, umringen und ergreifen mich. Sie pressen und treiben, einem geheimnisvollen Ziel entgegen – formen aus einem Aussteiger einen Mitläufer.

Der Auflauf wird an jeder Kreuzung monströser, drängt dicht an dicht, quillt schneller, wie ein reißender Wildbach, durch die Klamm der Gassen, reißt mich mit sich, ob ich will oder nicht. Ich ergebe mich, lasse es, mit großen Augen und offenem Herzen, geschehen. Alles strömt zusammen, durch den Sund. Dann streben die Wände auseinander, bilden ein Karree. Im Mittelpunkt: ein Feuerscheit. Flammen blecken in den Nachthimmel, züngeln vor sich hin. Wir sind Motten, Nachtschwärmer – das Licht: Schicksal. Gestapelte Träume und hölzerne Hoffnung. Es knistert. Funken fliegen, steigen empor. Um mich herum entsteht ein Strudel, der um das Fegefeuer tobt, dem niemand entkommt. Zuerst zerrt er mich mit, dann bleibe ich plötzlich stehen. Ich werfe den Kopf in den Nacken.

Die Feuerblumen verengen sich, drängen zum Zentrum. Ich drehe mich, aus eigener Kraft, um mich herum, schneller und immer schneller. Beißender Qualm. Aus tränenden Augen. Ein Kaleidoskop am Himmel, das ich beliebig arrangiere. Das Firmament ist eine unendliche Leinwand, an das der Künstler seine vergänglichen Farben schleudert. Ein Malstrom – im Griff der Gezeiten. Nichts ist von Dauer. Alles ist eitel. Worte sind wie Sterne. Und alles ist nichts.

Etwas zupft an mir. Es ist einer der Jungen von vorhin. Ich forme mit Zeigefinger und Daumen eine Handfeuerwaffe und drücke ab. Er schüttelt nur traurig das lockige Haar, zeigt nach oben. Ich frage ihn, wie spät es ist, doch es ist bereits zu spät. Er ist bereits verschwunden. Etwas bleibt. Geflügelte Worte und katabatische Zeit.

Ich betrachte die verzerrten Gesichter, in ihren onyxfarbenen, entzündeten Augen ein kalter Brand. Sie stieren glasig zum Himmel und zählen die Sterne wie Sekunden zwischen jedem Donnerschlag. Sie suchen verblendet nach Erleuchtung am nächtlichen Zelt. Ein Gestirn, so glauben sie, weist den Weg, rückwärts durch die Geschichte. Eine Konstante im Auge des Sturms. »Nonsense!«, rufe ich aus, dann weiß ich es. Ich beginne zu verschwimmen, die Masse brandet gegen meine Brust, treibt mich zur Glut, zum Drang, aber ich halte dagegen, beiße auf spröde Lippen, kämpfe mich durch und lecke Blut. Ein letztes Aufbäumen und ich bin frei. Der Schwarm bleibt zurück, verzehrt sich selbst. Ein Mann entkommt. Der bescheidene Schriftsteller, der ein Mitläufer war.

Die Enge ist erreicht, tiefer führt die Grotte, tiefer in die Nacht hinein. Künstlicher Schimmer nervös flackernder Laternen raubt mir den Atem. Meine Pistole, wie Blei, zieht mich herunter in die Tiefe. Kurz bevor ich ertrinke, finde ich einen Ausweg, als stieße man eine Schleuse vor sich auf. Ich kann schon danach greifen, aber fassen kann ich es nicht. Ich blicke zurück. An die Fassade vor mir gelehnt, eine schwarze Fratze, die mich stumm belauert und verfolgt. Ich ziehe den Revolver, wie einen Stachel aus meinem Fleisch. Ich will mich verteidigen, doch der scharf umrissene Schemen wirbelt herum. Schüsse schallen durch die Gassen, die Welt erbebt. Als es vorbei ist, bin ich noch auf den Beinen. Ich springe über meinen Schatten, trete durch das Tor, verlasse den versteinerten Wald und schmecke Salz auf meinen Lippen.

Tags: 2012, Alles auf Anfang, Big Bang

Bang, Bang #1

28 Feb 2012 Jam Sessions

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I.

Es endet mit einem Knall.

Ein weiteres Blatt – zerknautscht und achtlos weggeworfen – säumt den Boden wie seine zahllosen Vorläufer. Ich beginne von Neuem, lausche einen Moment der Nadel, die über das Vinyl kratzt, ehe Fernández Díaz weiterspielt. Er sagt, er sei ein aufrichtiger Mensch und wünscht sich seine Verse von der Seele zu singen. Ich tue ihm den Gefallen. Man hätte gerne eine Sammlung letzter Worte berühmter Menschen. Ich habe nur diese Schellackplatte und mein weißes Blatt Papier.

Das Hemd klebt an meinem Körper, Schweiß liegt wie ein Ölfilm auf der Stirn. Ein kurzatmiger Ventilator rotiert in der oberen Ecke des Raums. Am Gitter: Streifen aus Stoff, zappeln im Luftstrom wie silberne Fische. Wie die Luft im Raum steht, steht die Zeit. Mir fehlen die Worte. Ich denke an Rilke. ‚Ist es möglich, dass man Jahrtausende Zeit gehabt hat, zu schauen, nachzudenken und aufzuzeichnen, und dass man die Jahrtausende hat vergehen lassen wie eine Schulpause, in der man sein Butterbrot isst und einen Apfel?‘ Anbei liegt ein abgegriffener, schartiger Zettel voller Zeitverschwendung. Er liest sich wie eine Einkaufsliste. Alle Punkte sind inzwischen durchgestrichen, abgehakt, erledigt. Alle – bis auf einer.

Papier ist geduldig, ich bin es nicht. Neben dem Tintenfass harrt mein Briefbeschwerer, eine kobaltblaue Bleispritze, in geschwängerter Erwartung, lauernd, sehnsüchtig. Ich tauche den Federhalter in blauschwarze Tinte. Der graue Zylinder glänzt matt im Schein der Glühbirne. Jedes Wort, das durch meine Feder aufs Papier fließt, erscheint formal korrekt – doch im Gefühl so leidlich falsch. Ich setze ab und bin erschöpft. Ich bin von gestern und denke an morgen. Was gebe ich weiter? Was lasse ich zurück?

Das Gewicht der Schwüle lastet auf meinen Schultern. Ich lege den Kopf in den Nacken, kneife die Augen zusammen, reibe mit den Händen durch mein müdes Gesicht. Lichtimpulse vor meinem inneren Auge formen fahle Bilder. Dann blinzle ich. Die Decke über mir ist fleckig. Ein Nachtfalter zieht unruhig seine Bahnen um die Lichtquelle, so, als gäbe es kein Morgen. Das Rieseln von feinem Staub erinnert mich, dass die Zeit nicht steht – nein, sie rennt. Und ruft mir ins Gedächtnis, wie aus einem Anhalter ein Aussteiger wurde.

Ich betrachte erneut das Papier und die kümmerlichen Worte darauf, die mir gehören, so stiefmütterlich. Ungehalten zerreiße ich das befleckte Weiß. Auf meinem morschen Estrich ist noch Platz. Ich suche nach Worten und finde Chaos. Um mich herum. Ich schaue auf die Uhr. Ein Kribbeln. Unruhe ergreift mich, macht mich rastlos. Ich muss mich zwingen, ruhig zu atmen. Am Anfang war das Wort. Die Geschichte der Welt, ein Déjà-vu. Déjà-vu. Die Platte springt. Seufzend erhebe ich mich und nehme die Nadel vom schwarzen Lakritz. Jetzt höre ich Donnergrollen und zerberstendes Geschirr. Ich werfe einen Blick durch den milchigen Vorhang, hinaus auf die Straße. Alles wirkt durch diesen Schleier unwirklich, ein Fiebertraum hinter Fiberglas. Aufruhr in den Gassen – doch lachen die Menschen, feiern, selbst wenn es nichts zu feiern gibt – außer sich selber.

Die Stadt gleicht von hier einem kafkaesken, unförmigen Lebewesen. Ihr Name Wolpertinger, Schimäre, Chupacabra. Obwohl es Nacht ist, tagt die Gesellschaft, schiebt sich durch die Schlagadern dieses Ungetüms, am Puls der Zeit. Der Impuls, der Enge zu entkommen. Ich stecke den Revolver ein. Meine Liste. Und Papier.

Tags: 2012, Alles auf Anfang, Big Bang